NO ESCOPIRÀS DAMUNT DE LA MEUA TOMBA-PERE BESSÓ

Pere Bessó, España

NO ESCOPIRÀS DAMUNT DE LA MEUA TOMBA

Nous n’avons pas besoin de vous les gousses

nos sexes resteront las et morts devant vous

sexes mous, plus méprisants

que vos miroirs qui vous regardent
Borias Vian

porque necesitaba todos los niveles del deseo para que el saxo sonara

en los cuerpos

cosiera con agujas de plata la dimensión de la tristeza
Edna Pozzi

Amb els dits avesats a l’embalum insomne,
el saxofó s’obri a les cuixes espurnejants de la nit,
els cristalls s’incrusten en la pell suada,
la carícia del pubis de l’alba més insegura
es clivella al cèrcol, a l’altura de les tàpies,
com si la carn ens allotjara en una altra dimensió de la tristesa.
Per darrera vegada,
Vernon o Boris,
la vidrera de la catedral del cos
es mulla amb el fru-fru dels llençols estesos:
dibuixos de gavines i espelmes,
fregament dels cabells en cepa,
notes gebrades d’àngels sense ofici,
glops incerts d’anis sec en la penombra,
solcs que som de l’ebriesa.
Al lluny,
les llànties rovellades d’hora foscant,
l’herba pucera del neguit,
els rierols de la fosca sevícia.
I quequeja.

NO ESCUPIRÁS SOBRE MI TUMBA

Nous n’avons pas besoin de vous les gousses

nos sexes resteront las et morts devant vous

sexes mous, plus méprisants

que vos miroirs qui vous regardent
Borias Vian

porque necesitaba todos los niveles del deseo para que el saxo sonara

en los cuerpos

cosiera con agujas de plata la dimensión de la tristeza
Edna Pozzi

Con los dedos avezados al bulto insomne,
el saxofón se abre a los muslos centelleantes de la noche,
los cristales se incrustan en la piel sudada,
la caricia del pubis del alba más insegura
se agrieta en el cincho, a la altura de la tapia,
como si la carne nos alojara en otra dimensión de la tristeza.
Por última vez,
Vernon o Boris,
la vidriera de la catedral del cuerpo
se moja con el fru-fru de las sábanas tendidas:
dibujos de gaviotas y velas,
a la friega de los cabellos en cepa,
notas escarchadas de ángeles sin oficio,
tragos inciertos de anís seco en la penumbra,
surcos que somos de la ebriedad.
A lo lejos,
Las lámparas herrumbrosas del atardecer,
la hierba pulgosa de la desazón,
los riachuelos de la obscura sevicia.
Y tartamudea.