MARCELINO CAMACHO (1918-2010)

MARCELINO CAMACHO (1918-2010)

MARCELINO CAMACHO (1918-2010)

Com el que posa a assecar les llàgrimes
Hiponacte

Just quan pensava que ja era massa tard per a escriure el poema que encara li dec a Nazim Hikmet, aquell que respon a la criatura més estranya de la terra -de vegades el germà escorpió, de vegades la germana alosa- tot esperant el mos sobtat del volcà dorment, i que, més aviat, imaginava el poema eròtic per a la Teresa Cordón Vilas, la filla del general de l’exèrcit republicà i membre del comité central del Partit, ella, decorosa, a frec de cuina, fent una compota amb recepta de figues de pala, prunes i menta, just quan em venia al bescoll de la memòria el dit de les set fuetades per a l’exsangüe que ha nascut set vegades esclau i mai no assacià la set davant de la sènia dels set catúfols, des de la llarga matinada que he llepat la plaga del desamor com el vell gos coniller que ahir perdé l’olfacte i ara rosega l’os abandonat de la solitud d’amagatotis, trobava llavors que potser caldria fer un vaixellet per a la safata de la infantesa amb fusta de figuera de marge de carretera, fins i tot, recórrer als menesters de l’òliba i la seua funció d’entremons, però m’han captrencat el darrer badall de la meua consciència desballestada enmig de l’ensonyament, a punta d’alba ja sabíem que Marcelino Camacho és mort…


(29 Octubre 2010)

MARCELINO CAMACHO (1918-2010)

Como quien pone a secar las lágrimas
Hiponacte

Justo cuando pensaba que ya era demasiado tarde para escribir el poema que todavía le debo a Nazim Hikmet, aquel que responde a la criatura más extraña de la tierra -a veces el hermano escorpión, a veces la hermana alondra- esperando el bocado repentino del volcán durmiente, y que, más bien, imaginaba el poema erótico para la Teresa Cordón Vilas, la hija del general del ejército republicano y miembro del comité central del Partido, ella, decorosa, a roce de cocina, haciendo una compota con receta de higos de pala, ciruelas y menta, justo cuando me llegaba al pescuezo de la memoria el dicho de los siete latigazos al exangüe que ha nacido siete veces esclavo y nunca calmó la sed ante la noria de los siete cangilones, desde la larga madrugada que he lamido la llaga del desamor como el viejo can conejero que ayer perdió el olfato y ahora roe el hueso abandonado de la soledad a escondidas, creía entonces que acaso convendría hacer un barquito para la batea de la niñez con madera de higuera de margen de carretera, incluso, recorrer a los menesteres de la lechuza y su función de entre mundos, pero me han descalabrado el último resquicio de la conciencia desquiciada en medio del duermevela, a punta de alba ya sabíamos que Marcelino Camacho ha muerto…