NIT DE CAP D’ANY-PERE BESSÓ

Com si poguérem toquejar la pell
sensitiva del còdol,
respirar l’alé breu davall de la covatxa,

AUTOR DE LA FOTOGRAFÍA: FRANCISCO JAVIER CALVO SANDOVAL











NIT DE CAP D’ANY

Oh, I want to know
When tomorrow comes
Will the need still be there
Oh, my lover
Carla Thomas


Purple haze all in my eyes

Don't know if it's day or night

You've got me blowin’, blowin’ my mind

Is it tomorrow or just the end of time?
Jimmy Hendrix

Com si poguérem toquejar la pell
sensitiva del còdol,
respirar l’alé breu davall de la covatxa,
l’aspresa de l’armari de paret,
l’ensomni del mur enrunat que significa
la uteritat pregona de la tristesa mateixa,
el feix del desig ancestre al garbó de llenya
de les paraules que apugen
amb el rent del forn casolà de la memoria
on just ara sonen Jimmy Hendrix i Carla Thomas,
com si parlar de punys fóra tan fàcil
com aleshores,
amb els coloms de la falsa àuria divinitat
rondejant-nos el fetge,
curullant-nos el signe neguitós
de cagades de l’alt
sense traces ni nafres missatgeres,
mentre atenem el saxofon ardent que ens salve
al bell mig de la fredor de la nit al carrer de les ànimes,
com bandada de muriacs en pena,
com si poguérem tastar a cullerades la mel
de la tristesa,
fer a banda del seguici de llums de rosa a la aurora,
perquè aquest poema és una ciutat sense escriptura final,
deixat de la mà de la consciència,
i del desig de l’home,
incommensurable cornucòpia del dolor
el petit cel de l’engonal que no abastem,
un rierol de lava que anticipa
la sang balba que no bevem al calze
dels llavis entresuats, llestos
per a la caiguda al lent esbarzer,
el crit sense reverber de l’amant que crema
la consumació del mite,
la vergonya engolida a l’eixovar de les fargues del vi,
la flor pudenta de l’abisme.

NOCHE DE FIN DE AÑO

Oh, I want to know
When tomorrow comes
Will the need still be there
Oh, my lover
Carla Thomas


Purple haze all in my eyes

Don't know if it's day or night

You've got me blowin’, blowin’ my mind

Is it tomorrow or just the end of time?
Jimmy Hendrix

Como si pudiéramos sobar la piel
sensitiva del guijarro,
respirar el aliento breve bajo la covacha,
la aspereza de la alacena,
l’ensomni del muro enrunat que significa
la uteridad profunda de la tristeza misma,
el haz del deseo ancestral en el garbón de leña
de les palabras que suben
con la levadura del horno casero de la memoria
donde ahora mismo suenan Jimmy Hendrix y Carla Thomas,
como si hablar parlar de puños fuera tan fácil
como entonces,
con los palomos de la falsa áurea divinidad
rondándonos el hígado,
colmándonos el signo en desazón
de cagadas de lo alto
sin trazas ni heridas mensajeras,
mientras esperamos el saxofón ardiente que nos salve
en medio del frío de la noche en la calle de las ánimas,
como bandada de murciélagos en pena,
como si pudiésemos tastar a cucharadas la miel
de la tristeza,
poner a un lado del cortejo de luces de rosa a la aurora,
porque este poema es una ciudad sin escritura final,
dejado de la mano de la conciencia,
y del deseo del hombre,
inconmensurable cornucopia del dolor
el pequeño cielo de la ingle que no alcanzamos,
un riachuelo de lava que anticipa
la sangre aterida que no bebemos en el cáliz
de los labios medio sudados, listos
para la caída en la lenta zarza,
el grito sin reverbero del amante que quema
la consumación del mito,
la vergüenza engullida en el ajuar de las heces del vino,
la flor apestosa del abismo.