FALS FOC-PERE BESSÓ

Jean-Antoine Watteau, Valenciennes, Francia, 1684-1721.





FALS FOC

-Sacrébïou!
Digas-mé dé qué pò faïre?
Antoine Bigot

Flama d’amor viva al taulers
dels quatre sous al mercat de quatre estacions
amb una botella d’aigua perrier
a prop del desig per a la set gibelina
de les quatre voltes a les Arenes de Nimes.
Flama d’amor viva al més fosc centre
que cala l’enfiladissa pels murs del sentit
de la piazza Vittorio Emanuele II d’Alessandria
amb el darrer mos de pizza quatro stagioni,
a molt estirar quatre sospirs ben comptats sempre.
Jugadors del fals foc viu als bigots
de la falsa escuma,
bufadors amb canyot de les espurnes de ceps embriacs
en rònega volada,
retiradors de la torxa de la circulació de la pluja
per a l’encanteri de la cova dels formatges
i els sarnatxos dels caçadors d’Auvergne.
Placetes, racons, indrets
que fan que anuncien i amaguen
–ara,ara!- la batejada de bell nou
per als nous sentits, al pas lleuger dels petits déus
per les senderes i autopistes de la sang directa al passadís
del cor bategant,
negat al dellà de l’entrecuix.
Després d’una esplèndida benvinguda,
un malastruc comiat de quatre xavos,

les anelles de joc de fira i el fol-de-rol de la papallona i la Reina.
El seu ombrívol espectacle,
El numeret d’opereta per als sense sostre i sense entrada,
massa a suportar encara. Traspassa la flama les parets
sense fanfàrria ni regals de Dia de la Mare inversemblant,
agrunsada de la nostàlgia cap al Sud,
cap a la mar del grecs alliçonant els bàrbars,
rodes de carro afonades al llim on la llanda manté a contracor
la llengua de les pedres,
esclat de coloraines al vel de gola de foc follet,

mentre les tombes fan drecera cap a la tomba,
com en aquell film circumstancial de Vanessa Redgrave.

FALSO FUEGO

-Sacrébïou !
Digas-mé dé qué pò faïre?
Antoine Bigot

Llama de amor viva en los tableros
de las cuatro perras en el mercado de cuatro estaciones
con una botella de agua perrier
cerca del deseo para la sed gibelina
de las cuatro vueltas a las Arenas de Nîmes.
Llama de amor viva en el más obscuro centro
que cala la enredadera por los muros del sentido
de la piazza Vittorio Emanuelle II de Alessandria
con el último bocado de pizza cuatro estaciones,
como mucho cuatro suspiros bien contados siempre.
Jugadores del falso fuego vivo en los bigotes
de la falsa espuma,
sopladores con cañote de las centellas de cepas
ebrias en escasa volada,
retiradores de la antorcha de la circulación de la lluvia
para el encantamiento de la cueva de los quesos
y los zurrones de los cazadores de Auvergne.
Placetas, rincones, parajes
que hacen como que anuncian y esconden
–ahora, ahora!- el bautizo de nuevo
para los nuevos sentidos, al paso ligero de los diosecillos
per las sendas y autopistas de la sangre directa al pasillo
del corazón latiendo,
anegado más allá del entremuslo.
Después de una espléndida bienvenida,
Una desastrosa despedida de cuatro chavos,

las anillas de juego de feria y el fol-de-rol de la mariposa y la Reina.
Su sombrío espectáculo,
El numerito de opereta para los sin techo y sin entrada,
Demasiado que soportar todavía. Traspasa la llama las paredes
sin fanfarria ni regalos de Dia de la Madre inverosímil,
mecida de la nostalgia hacia el Sur,
hacia la mar de los griegos aleccionando a los bárbaros,
ruedas de carro hundidas en el limo donde la hojalata mantiene de mala gana
la lengua de las piedras,
estallido de colorines en el velo de garganta de fuego fatuo,

mientras la tumbas dirigen sus pasos hacia a la tumba,
como en aquel film circunstancial de Vanessa Redgrave.