PAISATGE DELS SENSE NOM
Imatge presa de la xarxa
PAISATGE DELS SENSE NOM
Lliure al si del buit
somies
Çağatay Kaçar
We were untitled landscapes.
Geraldine Moorkens Byrne
La plugeta que cau suaument damunt del cor ratat
nega el paisatge de sang vida experiència.
Com l'escorpí davall de les pedres vora del foc en cercles del desconsol,
el remolí de les cendres de vil•lans al vent,
l'espantall perdut de les aus carronyeres al llindar dels ulls.
Costa, però, respirar amb els pètals de metralla de sal carrerera:
només ets una gota de rosada damunt del crit de dolor del marbre,
insomni de la revolució de les estàtues enrunades en terra ocre…
(de Aigües turques, 2010)
PAISAJE DE LOS SIN NOMBRE
Libre en el seno del vacío
sueñas
Çağatay Kaçar
We were untitled landscapes.
Geraldine Moorkens Byrne
La llovizna que cae suavemente sobre el corazón desgastado
anega el paisaje de sangre vida experiencia.
Como el escorpión bajo las piedras junto al fuego en círculos del desconsuelo,
la vorágine de las cenizas de vilanos al viento,
el espantajo perdido de las aves carroñeras en el umbral de los ojos.
Cuesta, no obstante, respirar con los pétalos de metralla de sal callejera:
sólo eres una gota de rocío sobre el grito de dolor del mármol,
insomnio de la revolución de las estatuas derrocadas en tierra ocre….
Etiquetas: Pere Bessó, poema
entrada de Pere Bessó a las
4/12/2011 02:32:00 a. m.
11 comentarios:
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
12 de abril de 2011, 7:10
Hay una aceptación fatal ante los sucesos, un estar en el lugar de siempre pero ante un panorama siniestro. Traición, desolación y muerte, una certeza ignominiosa... aunque hay esperanza,la de volver al origen.
No cabe duda, cada lector recreará esta confesión desde su personal interpretación. Beso de ajenjo Pere.
12 de abril de 2011, 7:15
No pude dejar de sentir recojimiento... hay dolor en mi aun... te dejo abrazos lejanos...
Ledeska
12 de abril de 2011, 16:13
Querida Leticia:
Me ha despabilado tu lectura, sagaz e inteligente. Lo que ya no tengo tan claeo es la aceptación de los hados ni menos aún la posible vuelta al origen...
Me gusta, pues, tu interpretación que se acerca mucho a la voluntad de escritura del poema.
Un beso sin oropeles.
Pere
12 de abril de 2011, 16:36
Ledeska:
Gracias por ese recogimiento no exento de dolor tras la lectura del poema.
Un beso a la beguina que en ti ocultas.
Pere
12 de abril de 2011, 16:42
La frase "...revolución de las estatuas derrocadas en tierra ocre." Me dice que hay una caída ¿del enemigo o amigo? y se ha erigido un monumento (la imagen que escogiste y que enmarca como una alegoría al poema.)
Encuentro además en la frase, la esperanza en la tierra madre, (donde se han derrocado los símbolos) universalmente origen y raíz del ser humano como persona y ciudadano, a la que volvemos en la muerte, después de nuestro bregar en ella desde el nacimiento ...la tierra ocre.Donde se han derrocado las estatuas desde tu poema.
Querido Pere, cada poema puede ser analizado como sabemos, desde diferentes enfoques. Personalmente me gusta echar una miradita a la motivación en cada uno.
Un beso.
12 de abril de 2011, 17:49
"insomnio de la revolución de las estatuas derrocadas en tierra ocre…."
Ante esta tonalidad, Maestro, "Ocre", combinación de colores que atardecen, es inevitable no sentir el peso de la resignación de los otoños. Sin duda este final es determinante y sentenciero.
Besos, Maestro. (uno, dos o los que quiera...)
Marina Centeno
Yucatán México
12 de abril de 2011, 23:41
Tierra ocre, como de sangre que permea la tierra y esta toma ese color cuando ha sido escenario de batallas. Nuestra o de otros.
Beso ocre Pere.
13 de abril de 2011, 0:22
Cierto, Leti, cuando se tiñe la tierra con todo el reguerío de violencia, adjudicándose a la Patria, pero igual, podría ser un sentimiento, emoción o pasaje teñido bajo la misma tonalidad. Entre esas batallas, como mencionas, del desamor y la desesperanza. En fin, queda el escenario abierto... cada cual toma el papel que más le plazca.
Besitos a ambos.
Un poema, sin duda, para beberse a sorbos...
13 de abril de 2011, 4:09
En mi poema LA PROFANACIÓN, un verso: "Hieren los besos ocre"... viene a colación por el beso ocre a Pere, que es de gozo y deleite y no hiere, sino place. O no??? jajajajajaja bueno, eso creo, imagino, presiento, fantaseo...( Pere dirá )
13 de abril de 2011, 4:16
Queridas Leti y Centenaria:
Como más bien parece una cuestión a debatir en el cruce de lecturas. me permitirán que no entre, pues ambas apuntan y pautan maneras. Sólo diré que no quiero enfriar y desatasco -y tal vez avanzo- con dos referencias: un microcuento de Monterroso que cuando despierte mañana aún estará ahi, vagando como un dino por entre mis libros, y una canción de Pedro Ruíz Blas, ay, A los que hirió el amor...
Añadan, por favor, la exigencia virtual de toda una vida militante. Agítese y sírvase entre llamas costantes, más allá de.
Un mimo para ambas.
Pere
13 de abril de 2011, 5:03
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