ROBERTA FLACK-PERE BESSÓ

Islas Azores, fotografía tomada de Playas y costa





ROBERTA FLACK

Se huelen el orín y las rosas
se transparenta el vidrio
o se escribe en él cuando llueve
no hay dicotomía
Ana Guillot

Regenta un enfony de nines estovades,
un armariet de caixes de sabates,
una casa en miniatura amb salamó de filferro.
El raspall de l’ama amb el cul de plata
com gata que arquejàs el llom davant de la visita,
una balena desenllustrada de Ponta Delgada al tocador.
Podria deixar que les nostres mans li trenaren els cabells.

Podria lliurar-se d’esquenes al mur,
mentre espolsa la piga de talp propícia al sacrifici
als seus muscles.

Ella s’estima aquella fosca taca,

desencorsetada,
vessant-se per les seues costures com un lluquet,
una teia per a pixum de beneïdes.
No t’ho creuries.Encabeix les nines,
les papallones de plom,
els proveïdors
de bell nou al seus polsegosos llits.
Algunes nits, però, mai no acaba de caure a terra.

La dona de món només es despulla per als nostres llavis
i s’oblida de tancar-nos els ulls,
ens deixa capbaixos en la foscor.
La seua gola tancada amb balda
és un gafet trencat,
quan prova d’ordir una altra escena:

En l’aflicció la bellesa aguaita.
Cadascú és cadascú: Ella
pren l’orquídia que es desperesa a trenc d’alba
per a escomesa d’esperit dolent.
La mà de l’ombra de la patrona descaragola
la muntura de les ulleres del passat.
Filla humida del colodió,
no s’acomodarà a l’abstracció del lliri pudent,
el calc esvait de la carn.
Mira les arracades, puntes de fletxa i perles negres de rosari,
les aranyes que ha agranat pels racons nus de la casa
i s’amaga davall d’aquest vel gelatinós seu,
biaix del temps.

ROBERTA FLACK

Se huelen el orín y las rosas
se transparenta el vidrio
o se escribe en él cuando llueve
no hay dicotomía
Ana Guillot

Regenta un tabuco de muñecas engreídas,
un armarito de cajas de zapatos,
una casa en miniatura con araña de alambre.
El cepillo del ama con el culo de plata
como gata que arqueara el lomo ante la visita,
una ballena deslustrada de Ponta Delgada en el tocador.
Podría dejar que nuestras manos le trenzasen los cabellos.

Podría entregarse de espaldas a la pared,
mientras se sacude el lunar de topo propicio al sacrificio
en sus hombros.

Ella se estima aquella mancha obscura,

desencorsetada,
desparramándose por sus costuras como un luquete,
una tea para orín de benditas.
No te lo creerías.Acomoda las muñecas,
las mariposas de plomo,
los proveedores
de nuevo en sus lechos polvorientos.
Pero algunas noches no acaba nunca de caer a tierra.

La mujer de mundo sólo se desnuda para nuestros labios
y se olvida de cerrarnos los ojos,
nos deja cabizbajos en la obscuridad.
Su garganta cerrada con aldaba
es un broche roto,
cuando trata de urdir otra escena:

En la aflicción la belleza aguarda.
Cada quien es cada quien: Ella
toma la orquídea que se despereza al amanecer
para acometida de espíritu doliente.
La mano de la sombra de la patrona destornilla
la montura de las lentes del pasado.
Hija húmeda del colodión,
no se acomodará a la abstracción del lirio hediondo,
el calco desvanecido de la carne.
Mira las arracadas, puntas de flecha y perlas negras de rosario,
las arañas que ha barrido por los rincones desnudos de la casa
y se esconde bajo este velo gelatinoso suyo,
sesgo del tiempo.