BATEC, FUET I SOMNI-PERE BESSÓ
només assaborim la impostura de la bellesa,l’or de Luca dels jardins oblidats.
BATEC, FUET I SOMNI
Per a Eva Gerlach
Il n'est bon bec que de Paris.
François Villon
Tu viendras tout ensoleillée d'existence
la bouche envahie par la fraîcheur des herbes
le corps mûri par les jardins oubliés...
Gaston Miron
Guarda’ls en la memòria,
cada fragment del sentit que batega,
esclafeix
i somieja
en una sola cosa,
quantum de la pensa esparracada,
temps i lloc al dit que assenyala
la dimensió del jull als camps de la soledat.
Sigues la dona de cuir que ens commou
a la fi de l’estació entre les canyes.
De vegades no veiem la llum assecada,
i continuem banyant-nos,
inlassables,
la dimensió del jull als camps de la soledat.
Sigues la dona de cuir que ens commou
a la fi de l’estació entre les canyes.
De vegades no veiem la llum assecada,
i continuem banyant-nos,
inlassables,
en la profunditat de l’alt foc,
amb aquell bec agre que tenim,
envaits per la pudor de les males herbes.
Sargits de llavis de genciana,
només assaborim la impostura de la bellesa,
l’or de Luca dels jardins oblidats.
(de Ephèmera, 2009)
amb aquell bec agre que tenim,
envaits per la pudor de les males herbes.
Sargits de llavis de genciana,
només assaborim la impostura de la bellesa,
l’or de Luca dels jardins oblidats.
(de Ephèmera, 2009)
LATIDO, LÁTIGO Y SUEÑO
Per a Eva Gerlach
Il n'est bon bec que de Paris.
François Villon
Tu viendras tout ensoleillée d'existence
la bouche envahie par la fraîcheur des herbes
le corps mûri par les jardins oubliés...
Gaston Miron
Guárdalos en la memoria,
cada fragmento del sentido que late,
restalla
y ensueña
en una sola cosa,
quantum del pensamiento en harapos,
tiempo y lugar en el dedo que señala
la dimensión de la cizaña en los campos de la soledad.
Seas la mujer de cuero que nos conmueve
al final de la estación entre las cañas.
A veces no vemos la luz seca,
y seguimos bañándonos,
incansables,
la dimensión de la cizaña en los campos de la soledad.
Seas la mujer de cuero que nos conmueve
al final de la estación entre las cañas.
A veces no vemos la luz seca,
y seguimos bañándonos,
incansables,
en la profundidad del alto fuego,
con aquel pico agrio que tenemos,
invadidos por la peste de las malas hierbas.
Repedazados de labios de genciana,
sólo saboreamos la impostura de la belleza,
el oro de Luca de los jardines olvidados.
con aquel pico agrio que tenemos,
invadidos por la peste de las malas hierbas.
Repedazados de labios de genciana,
sólo saboreamos la impostura de la belleza,
el oro de Luca de los jardines olvidados.
Etiquetas: Pere Bessó, poema
entrada de Pere Bessó a las
11/22/2009 12:07:00 a. m.
4 comentarios:
Palabras que se deslizan sobre el espejo de la memoria o de la imaginación constructiva. "La luz seca", "el alto fuego"...metáforas muy interesantes para definir etapas de la vida y de las relaciones que se abren y se cierran.
Un poema sugerente con imágenes poéticas muy originales.
"La impostura de la belleza" que sabia manera de llamarla.
Me encantó el poema, Pere.
Te dejo un abrazo
Ana
22 de noviembre de 2009, 19:10
Fuet i somni cada batec de la memòria, el bec se'ns va fent agre.
Una abraçada, mestre
22 de noviembre de 2009, 21:30
Gracias, amiga Ana:
Un placer leerte; añadido, leerte en el blog.
Te diré un secreto a voces, la tierra de mi abuela, la tía Concha Pérez,la Molinera, Pedralba, la Petra-Alba romana, guarda una zona junto al cauce del río Turia, en donde durante un tiempo hubo un cañar desde el cual se filtraba la luz seca, mientras se podía admirar el fulgor de los cuerpos de las muchachas de almendro en flor
(que siempre fueron -de respetar la Tradición- malas de guardar)...
Pere
23 de noviembre de 2009, 13:34
Sí, Paco:
Cada vegada més.
I no sols el bec, amic. El fruit del desamor és agraç que tot ho contamina i escampa pertot. Queda, però, el fuet, si el batec...
Una abraçada sense assot.
Pere
23 de noviembre de 2009, 13:37
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